Голод становился всё сильнее. Ели всё. Клей. Олифу. Всё это съели уже давно… Кожаные ремни. Она варила ремень долго. До тех пор, пока вода не становилась мутной, густой. — Это суп… — говорила она детям. Таня смотрела на неё внимательно. Слишком взрослым взглядом. Но ела. Потому что верила. Иногда удавалось достать хвои. Она варила отвар — от цинги. Горький. С запахом леса, которого вокруг не было. Старые родители Варвары тоже пытались держаться. Мать с отцом выходили, собирали всё, что можно было найти. Соцветия цветов. Ботву. Кочерыжки. Делали лепёшки. Сухие. Горькие. Но это была еда. Они возвращались уставшие, почти без сил. — Вот… нашли… — тихо говорила мать.

И делила. Всегда делила. Самое страшное было не в холоде. И не в голоде. А в том, как тихо уходили люди. Сначала слабели. Потом переставали вставать. Потом… просто не просыпались. Эта книга- быль Она о людях. О тех, кто любил. Ошибался. Терял. И пытался жить дальше, собирая себя по кусочкам. Здесь нет идеальных героев. Здесь есть настоящие. Сергей — с его болью и верностью. Татьяна — с её силой и ранимостью. Костя — с его поздними прозрениями. Лена — с её тихой жертвенностью. Ольга — с её светлой любовью. И Вера — с её жёсткой правдой жизни. У каждого — своя судьба. Свои раны. Свои выборы. Иногда кажется, что жизнь даёт шанс. Но мы не всегда готовы его принять. Иногда мы встречаем любовь слишком рано… или слишком поздно. А иногда —сами отпускаем то, что могло стать нашим счастьем.