— Дочь, ты не представляешь, кто у нас! Конечно, не представляю, — хмыкнула я про себя. Прохожу по коридору, направляясь на голос. Кухня-гостиная. За островком, обхватив ладонями чашку чая, сидит он. Тимур. Мамин любимый крестник. Лучший друг моего старшего брата. Моя первая, самая болезненная любовь. И мудак, которого я искренне, всеми фибрами души ненавижу. Сердце предательски пропускает удар, а потом начинает колотиться о ребра так, что кажется, это слышно во всем доме. Ладони мгновенно становятся влажными. Он поднял голову. Темные, тяжелые глаза смотрят прямо в душу, не оставляя места для маневра. Он выглядит старше, чем в нашу последнюю встречу. Жестче. Опаснее. — Привет, принцесса, — его голос. Низкий, с легкой хрипотцой. Тот самый голос, который снился мне ночами. Он встает, отставляя чашку, и делает шаг в мою сторону. У меня внутри все сжимается в тугой узел.

— Привет, Тимур, — выдавливаю я. И делаю пару шагов назад, словно он — источник радиации. Поворачиваюсь к маме, которая сияет от счастья: — Мам, я переодеться заехала, мне бежать пора, меня ждут. Придумываю на ходу, чувствуя, как горят щеки. Разворачиваюсь и почти бегу на второй этаж, цепляясь рукой за перила. — Ксюш... куда? Кто тебя ждет? — растерянно спрашивает мама мне в спину. — Парень, мам! У меня свидание! — кричу я. Залетаю в свою комнату, захлопываю дверь и прислоняюсь к ней спиной, жадно глотая воздух. Руки трясутся. Только не паникуй. Только не показывай, что тебе есть до него дело. Иду в гардеробную. Скидываю джинсы и оверсайз свитер. С горем пополам, кусая губу от злости на себя, натягиваю тонкие черные колготки. Выбираю красное короткое платье на запах. Это не просто платье. Это мой «да пошел ты».