– Не от меня же?

– От тебя, разумеется. Я его девять месяцев носила, четыре года воспитывала, теперь твоя

очередь поучаствовать в его жизни. Поэтому, папашка, принимай.

Она хватает пацана за руку, заводит в мою квартиру, и тот послушно встаёт рядом, берёт

меня за пальцы, будто мы уже самые лучшие друзья.

Замираю, снова опуская взгляд на мальчишку рядом с собой.

И пока я щёлкаю клювом… Его мать куда-то исчезает. Точнее, галопом несётся по лестнице

вниз, даже не дав мне вставить ни слова или хотя бы переспросить.

Она ведь сейчас вернётся?

– Пап, а мы есть буем? – вдруг до меня доносится тонкий голосок… Сына?